Dicen que cada imagen cuenta una historia. Esta fotografía del
Capitán Trujillos descendiendo por la mítica cortadura de la Zarzuela,
cuenta dos historias: una, la del jinete que dejó pasmados a los oficiales
extranjeros que asistieron a la demostración; otra, la del fotógrafo que
inmortalizó la escena y pasmó al mundo entero, Diego González Ragel.
Una mañana de primavera de 1927. Examen de fin de curso 1926-27 en
la Escuela de Equitación Militar. El capitán Álvarez de Bohorques, Marqués de
los Trujillos, sale con sus alumnos a clase de exterior en terrenos de Zarzuela.
El lugar es perfecto para poner a prueba la destreza de los jinetes, y su
arrojo: imponentes cortaduras de arena arcillosa, algunas de más de 15 metros de caída
vertical, por las que deberán descender (o más bien, caer) tratando de
mantenerse sobre sus monturas. Algo que lograrán muy pocos.
La míticas cortaduras de la
Zarzuela
No es la primera vez que descienden por esas gigantescas dunas y
barrancos los alumnos de Caballería. Pero sí es la primera vez que lo hacen
ante un grupo de oficiales extranjeros, que pudieron presenciar en vivo las
enseñanzas del profesor, el grado de maestría de los oficiales, el perfecto adiestramiento
de sus monturas y, sobre todo, el valor sin fisuras de todos ellos, alumnos y maestro.
Especialmente en el último descenso, en la imposible prueba final, la bajada de
la descomunal cortadura que más tarde recibió el nombre de “Gran Trujillos”.
Así lo describió el célebre capitán francés De Montergon, emocionado testigo de aquella hazaña impensable: “Cuando vi la cúspide de la última bajada y comprendí lo que intentaban hacer; cuando, acometido del vértigo, me incliné sobre un corte de pico, de veinte metros, a cuyo término sólo una pendiente arenosa se ofrecía para recibirles, pensé: ¡Eso no es posible! ¡No bajarán!”
Pero bajaron. Todos. Primero el profesor, el guía; y luego todos
los alumnos, uno detrás de otro, sin pensarlo, con fiel y ciega disciplina. Cayeron
caballos y jinetes, lanzados al vacío de su temeridad; se voltearon unos sobre
otros, en una interminable secuencia de majestuosas bajadas y apocalípticas
caídas (la primera vez, salvo el profesor, ninguno acabó sobre su montura; la
segunda, ni siquiera el capitán Trujillos). Al final, todos más o menos
indemnes, y todos absolutamente orgullosos de su gesta.
Un año después, el examen de fin de curso se celebró en los mismos
terrenos. El profesor también era el mismo, el Marqués de los Trujillos (a la
sazón uno de los mejores jinetes españoles de todos los tiempos, que ese mismo
año de 1928 logró, en Amsterdam, la primera medalla de oro para España en unos Juegos Olímpicos en saltos por equipos; pero esa es otra historia que ya hemos contado aquí). En esta ocasión, con un testigo aún más excepcional: Alfonso
XIII. El Rey, orgulloso de sus oficiales, quedó sin embargo tan impactado, que
prohibió la repetición de la prueba al día siguiente, como estaba establecido. Orden que, por cierto, su amigo el capitán Trujillos desobedeció, con
todos los respetos hacia Su Majestad, claro. Sin embargo, los jinetes españoles habían dejado en lo más alto el prestigio del Arma de Caballería que, como demostraron una vez más, no reconoce obstáculos. Días después, el Rey envió un mensaje de felicitación al maestro y sus alumnos: "por la disciplina, entusiasmo y decisión demostrados en la bajada de las cortaduras".
Ragel, repórter fotógrafo
De ambas sesiones fue también testigo Diego González Ragel. Y
gracias a su pericia y maestría con la cámara, todos nosotros también. Las
dieciséis fotografías del reportaje gráfico de 1927 (publicado en la revista Blanco y
Negro y numerosas publicaciones extranjeras) le otorgaron la fama, no sólo
por el interés de las proezas representadas, sino también por su habilidad técnica
y por la modernidad de sus composiciones.
Nacido en Jerez, en 1893, fue sin embargo en Madrid donde ejerció
su carrera como repórter, según él se definía, pues le interesaba más contar
que retratar. Destacó principalmente como fotógrafo deportivo, especializado en
caza, automovilismo e hípica; pero también fue íntimo retratista de la familia Sorolla ; y
editor de una revista bélica durante la contienda civil; y fotógrafo personal
del general republicano José Riquelme; y, a pesar de su pasado republicano,
fotógrafo oficial del Banco de España desde 1941 hasta su muerte, en 1951.
Ragel supo retratar como nadie el Madrid de la posguerra, el
cotidiano, el de la calle; pero también el de la aristocracia y la vida bohemia
(tuvo una intensa vida social), y el de las cacerías y las carreras de coches o
de caballos, y el de los grandes hechos históricos, como la despedida de
Alfonso XIII a Miguel Primo de Rivera, camino del exilio, en la estación de
Atocha. Pero tal vez el episodio más relevante de su carrera fue el encargo de
inmortalizar las transferencias del oro y la plata que partieron del Banco de
España hacia Moscú; ocultó los clichés durante la guerra, y a su término los
entregó al Ministerio de Hacienda, lo que permitió recuperar parte del dinero
en París.
Olvidado durante décadas, hace unos años se organizó en Madrid una exposición que
reunía, por primera vez, los fondos de su archivo personal e inédito; más de un
millar de imágenes que constituyen un legado único y un interesantísimo testimonio de una
época y de una vida: la de
Ragel, “fotógrafo notario de todo, protagonista de nada”. Un inmenso legado que se puede encontrar en internet.
Hoy, gracias a Ragel y a su talento podemos admirar y enmudecer ante esta impresionante imagen (y toda la serie de las cortaduras) que protagonizó el capitán Trujillos (mi abuelo). Y si no la estuviéramos viendo con nuestros propios ojos, exclamaríamos como el capitán francés: "¡Eso no es posible! ¡No bajarán!”
